Без названия. К сожалению имя автора мне тоже неизвестно...
"Нет. Я не вынесу всего этого. Это слишком для меня. Слишком…"Перед нами молодой человек, лет тридцати. Буквально неделю назад он дышал свежестью и жаждой жизни. Каждый день приносил ему радость и красоту. И каждый день он делился этой радостью с теми, кто его окружал. Собственно, почему бы и нет? Успешный писатель, любимый красавицей женой, двумя пацанами и родителями. Красивый дом, действительно счастливая семья. Что еще надо? Ага! Чуть не забыл. Вот и новая книга готовится к изданию - не сегодня, так завтра пойдет в печать, а уж там… мечты сбываются, мир полнится светом, счастьем. Да еще на подходе маленькая красавица дочь… Это рай?
Нет. Как-то все не так. Не может такого быть - все слишком хорошо. И Вы правы. Не может. Но ОН-то даже и не думал об этом. Жил себе, радовался каждому дню. Но настал день и он задумался. Крепко задумался. О прошлом, о жизни. Только о грядущем думать не хотелось.
Все началось… Нет. Не началось. Все обрушилось в субботу. Старшой пошел с друзьями кататься на роликах. Обычное дело. Даже не екнуло сердце, когда жена поцеловала сына в последний раз, а отец попросил не опаздывать к ужину. А часам к шести вечера к ним в дом бешено застучали. Оказалось, что это приятель сына. Весь мокрый, взъерошенный. Попытался что-то сказать, но ничего не вышло: язык заплетался, слова мчались на перегонки…
Вышло все просто. Сбила машина. Похороны назначили на понедельник.
В среду жена, любовь всей жизни, почувствовала себя плохо. Не на столько плохо, чтобы здоровой женщине, пусть даже и беременной, ложиться в постель. Но на столько, чтобы волосы мужа зашевелились на затылке. И вот почему. Пол года назад у нее обнаружили опухоль. Опухоль не росла и в этом он видел спасение для нее. Поэтому ей ничего и не сказали. И вместе с тем, он точно знал симптомы того, что опухоль начала расти…
Конечно, оставалась надежда спасти малышку, но… А зая, тем временем, умирала на глазах. Она увяла за считанные дни. Врачи в панике наблюдали за ней. Ни кто даже не успел понять в чем дело: от рака так быстро не умирают, ведь ни кто даже предположить не мог… Ее как будто срезали и бросили увядать на бетонную плиту… Потом были похороны. Вторые на этой неделе.
А еще через день пропал младший. Даже не пропал. Он просто молча собрал свои пожитки и ушел, не сказав ни слова. Бедный отец просто не сообразил что происходит. Все было в тумане. И только спустя час он нашел в себе силы и отправился на поиски сына.
Он шел даже не зная куда. Давно уже стемнело. Недавний ливень смыл пыль с улиц. В мокром черном асфальте отражались огни фонарей и теплый свет окон. Кроны деревьев нависали над улицей. А где-то над ними, любимая и Серега смотрят на него, наверное, жалеют. Воздух, полный весенней свежести, мог свести с ума кого угодно. И люди действительно шли в приподнятом настроении - впереди еще один выходной. Ни кто даже не обратил внимания на сутулого мужчину вяло бредущего по улице. То и дело он спотыкался на ровном месте, но ни кто не глянул в его сторону - в выходной отдыхать всем можно (только, конечно, меру знать). И, естественно, ни кто не узнал в нем того, чьи книги продавались на каждом углу, кто был гордостью этого города.
А он шел и шел. Так и не зная куда. Лишь потом он вспомнил за чем он вышел. Надо вернуть домой сына. Но где он может быть? Да где же еще? У Вовки, конечно. Лучший друг ведь.
Сын вышел почти сразу. То, что он наговорил, не укладывалось в голове. Да как это может быть?! Как он может говорить мне такое?! Чем я перед ним провинился?!!
Он ни когда не применял силу к людям, тем более к своим детям. Не стал и в этот раз… надо идти домой. Ха ха! Какой дом? Где он? Спать. Надо поспать. Он медленно встает и направляется к зданию, которое раньше называл домом.
Едва он коснулся головой дивана, он провалился в глубокий сон. Не мудрено - практически неделю без сна. Боже, пошли ему ночь без сновидений!
…вроде комната. Но тогда где стены? Стен нет. А это кто там?
- Эй, кто вы?
- Не узнал?
Из мрака в углу комнаты вышел человек. Не выплыл, а именно вышел. И именно человек. Обычный человек в коричневом костюме старого покроя. Сколько ему? Волосы седые. Но лицо молодое…
- Вы не ответили.
- Заткнись... - минутное молчание, пока человек рассматривал писателя. Видимо, увидев то, что и ожидал увидеть, он с сарказмом, но все же с довольным видом ухмыльнулся и продолжил:
- Ну как дела?
- Какие дела?
- Как прошли похороны? Не слишком скучно?
- Да что ты можешь знать! - руки сами потянулись к незнакомцу, но сжали пустоту. Сил не хватило даже на злобу. А из-за спины послышался голос:
- Что, писака, как жить теперь будешь?
- Уйди, оставь меня. Я даже не знаю тебя. Кто ты такой, чтобы я с тобой… о своей семье… да пошел ты! - Он без сил упал на диван. Усталые глаза начали различать детали костюма, лица… но где же он его видел? Мучительное чувство. Он точно знал, что ни разу в жизни не встречал его, но… Кто? Кто?
- Да ты не мучайся. Раньше ты никогда меня не видел, это правда. Но ты знаешь меня. Точно знаешь… Только один вопрос к тебе. Чем ты думал, когда сначала сочинил меня, а потом лишил всего, что я любил, лишил цели в жизни? Когда растоптал меня, и после этого просто выбросил на помойку? ТЕПЕРЬ ты понимаешь о чем я?
И тут бомба разорвалась в голове! Вспышка!… да это же он. И именно такой, как я его себе представлял! Ну еще бы! Но это была просто проба пера… Как он ожил? Выходит он пережил все то, что я написал про него… Стоп!!! Какой в сраку "выжил"?!! Да я же… Я же просто писал о нем, от скуки! Какого хрена он тут делает, его же нет!! Я выдумал его! Его нет!!!
Тут он проснулся. Весь разбитый, взмокший от холодного пота. Сердце вырывалось из груди.
"Боже! Ну и сон! Ведь, ей Богу, как реальность. Черт, да могу я хоть во сне… во сне-то я могу… даже там мне покоя нет. Почему это происходит со мной? Я один во всем мире, все… все так, сразу. Я схожу с ума… но что он сказал, вот ведь как заноза в мозгу… как он сказал? Чего-то я его лишил. Да ведь, правда! Я когда о нем все это писал, сам чуть не расплакался. Но как? Это совесть. Да, скорее всего. Вот ведь - все, что я о нем написал, все произошло и со мной… но это бред. Какая связь? Да мать твою! Какая совесть? его нет, и не может быть! Я его придумал!!"
- что, не спиться?
Это было уже слишком. Резко развернувшись на голос, от неловкого движения он свалился на пол, утянув за собой покрывало, зацепил письменный столик и опрокинул лампу. Ноги запутались в покрывале и отказывались держать хозяина вертикально. Страх. Кровь схлынула от головы и лицо сделалось вдруг холодным. Волосы, прилипшие от пота ко лбу лезли в глаза. Лучше закрыть их. Закрыть и ни чего не видеть. Но, как парализованный, он лежал и смотрел, не в силах оторваться. Смотрел на того, кого неосторожно придумал сам.
Это была реальность. Не сон. И он, хотя бы и просто ожившая мысль, стоял теперь перед писателем, как палач и просто, почти равнодушно смотрел на него. После минуты молчания он процедил сквозь зубы:
- Нет, приятель, теперь ты от меня ни куда не денешься… знаешь, ведь мои умирали гораздо страшнее и дольше чем твои - сам знаешь. Каково мне было, по-твоему? Каково было всем? Зачем ты это сделал? Ты не думал? Вот теперь подумай. Теперь ты всегда будешь думать о тех, кому легким движением пера ты ломаешь жизнь, чьи чувства ты топчешь на потеху читателя. Думай сволочь… ПОТОМУ, ЧТО, ЕСЛИ ТЫ ЕЩЕ НЕ ДОГАДАЛСЯ, Я ТЕПЕРЬ ПИШУ О ТЕБЕ!
